Легенды Солнечного моря — @дневники: асоциальная сеть

четверг, 18 ноября 2010

13:58

а я что, я ничего...

"Люди могут всё, чего захотят.
Многие просто не умеют - хотеть" (с)

Это про меня. Но я отучаюсь)
Даже вишлист составила. Но там больше то, что я хотела бы сделать сама, чем того, что я хотела бы получить..
Интересно - это диагноз?..

***
Сегодня выпал снег. За одну ночь и теперь до весны всё будет укрыто, спрятано, и будет как будто в дымке из падающих снежинок.. Я буду стоять под фонарями и смотреть, как они кружатся.

Обидно, но тут не бывает узоров на окне - наверно, потому что влажно. Дома мне нравилось наблюдать сквозь них, как восходит маленькое красное северное солнце..
Зато здесь снег оседает даже на самых тоненьких веточках и деревья надевают белую вуаль и кружева.

Я не очень-то люблю зиму. И уж конечно терпеть не могу Новый год. Он только подчеркивает моё одиночество, а я не люблю, когда меня в это тыкают носом...

Во всем есть свои плюсы - зиму любит она.
А значит, мы будем гулять и, взявшись за руки, ловить снежинки..

@музыка: Dragonfly

@настроение: Черно-белая графика..

URL

среда, 17 ноября 2010

22:51

Гитара.

а я что, я ничего...

В начале месяца позаимствовал у мсье Бриллинга гитару - надо было заменить струны и настроить ее.
Самонадеянно считал, что мне удастся положить на музыку некоторые вещи из-под пера моей возлюбленной - она пишет чудесные вещи, от которых веет XIX столетием..

Теперь усердно *хотя - нет, усердием тут не пахнет...* разучиваю аккорды и осваиваю манеру игры перебором. Пальцы не слушаются и быстро начинают болеть.
Самое грустное, что иногда я совсем не отличаю на слух один аккорд от другого. Сегодня вот они сливались в один монотонный звук. Но сегодня и я устамший...
Надо попробовать завтра...

URL

22:38

Доступ к записи ограничен

а я что, я ничего...

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

URL

воскресенье, 14 ноября 2010

01:35

Прекрасный "стиш"

а я что, я ничего...

06.11.2010 в 16:51

Пишет Ворона Московская:

(с)
Аля Кудряшова Мама на даче

Мама на даче, ключ на столе, завтрак можно не делать. Скоро каникулы, восемь лет, в августе будет девять. В августе девять, семь на часах, небо легко и плоско, солнце оставило в волосах выцветшие полоски.Сонный обрывок в ладонь зажать, и упустить сквозь пальцы. Витька с десятого этажа снова зовет купаться. Надо спешить со всех ног и глаз - вдруг убегут, оставят. Витька закончил четвертый класс - то есть почти-что старый. Шорты с футболкой - простой наряд, яблоко взять на полдник.Витька научит меня нырять, он обещал, я помню. К речке дорога исхожена,выжжена и привычна. Пыльные ноги похожи на мамины рукавички. Нынче такая у нас жара - листья совсем как тряпки. Может быть, будем потом играть, я попрошу, чтоб в прятки. Витька - он добрый,один в один мальчик из Жюля Верна. Я попрошу, чтобы мне водить, мне разрешат,наверно. Вечер начнется, должно стемнеть. День до конца недели. Я поворачиваюсь к стене. Сто, девяносто девять.

Мама на даче. Велосипед. Завтра сдавать экзамен. Солнце облизывает конспект ласковыми глазами. Утро встречать и всю ночь сидеть, ждать наступленья лета. В августе буду уже студент, нынче - ни то, ни это. Хлеб получерствый и сыр с ножа, завтрак со сна невкусен. Витька с десятого этажа нынче на третьем курсе. Знает всех умных профессоров, пишет программы в фирме. Худ, ироничен и чернобров, прямо герой из фильма. Пишет записки моей сестре, дарит цветы с получки, только вот плаваю я быстрей и сочиняю лучше. Просто сестренка светла лицом, я тяжелей и злее, мы забираемся на крыльцо и запускаем змея. Вроде они уезжают вночь, я провожу на поезд. Речка шуршит, шелестит у ног, нынче она по пояс. Семьдесят восемь, семьдесят семь, плачу спиной к составу. Пусть они прячутся, ну их всех, я их искать не стану.

Мама на даче. Башка гудит. Сонное недеянье. Кошка устроилась на груди, солнце - на одеяле. Чашки, ладошки и свитера, кофе, молю, сварите. Кто-нибудь видел меня вчера? Лучше не говорите. Пусть это будет большой секрет маленького разврата, каждый был пьян, невесом, согрет теплым дыханьем брата, горло охрипло от болтовни, пепел летел с балкона, все друг при друге - и все одни, живы и непокорны. Если мы скинемся по рублю, завтрак придет в наш домик, Господи, как я вас всех люблю, радуга на ладонях. Улица в солнечных кружевах, Витька, помой тарелки. Можно валяться и оживать. Можно пойти на реку. Я вас поймаю и покорю, стричься заставлю, бриться. Носом в изломанную кору. Тридцать четыре, тридцать...

Мама на фотке. Ключи в замке. Восемь часов до лета. Солнце на стенах, на рюкзаке, в стареньких сандалетах. Сонными лапами через сквер, и никуда не деться. Витька в Америке. Я в Москве. Речка в далеком детстве. Яблоко съелось, ушел состав, где-нибудь едет в Ниццу, я начинаю считать со ста, жизнь моя - с единицы. Боремся, плачем с ней в унисон, клоуны на арене. "Двадцать один", - бормочу сквозь сон. "Сорок", - смеется время. Сорок - и первая седина, сорок один - в больницу. Двадцать один - я живу одна, двадцать: глаза-бойницы, ноги в царапинах, бес в ребре, мысли бегут вприсядку, кто-нибудь ждет меня во дворе, кто-нибудь - на десятом. Десять - кончаю четвертый класс, завтрак можно не делать. Надо спешить со всех ног и глаз. В августе будет девять. Восемь - на шее ключи таскать, в солнечном таять гимне...

Три. Два. Один.

Я иду искать.

Господи, помоги мне.

URL записи

@темы: Стихи

URL

четверг, 11 ноября 2010

00:14

О верности...

а я что, я ничего...

Потихоньку буду выкладывать свои старые записи.

- Я еще раз говорю - мне не интересно писать интимные вещи, не видя, кому я их пишу.
- А как же фантазия?

Раньше люди ценили верность, преподнося ее как добродетель. Как одно из лучших качеств, которым стоит гордиться.
А гордиться тут, собственно, нечем *да простят меня те, кто упорно воспитывал в себе это качество – я сужу по себе*
Мне физиологически противна любая мысль о том, что буду принадлежать кому-то еще, кроме того, с кем я хочу быть рядом всегда. Физиологически – потому что это вызывает почти осязаемое отвращение. Любая – потому что я не хочу даже фантазировать на эту тему.
Да, наверное было бы проще пересилить себя и быть сексуально-раскованной личностью. Наверное, тогда бы не было мучительных ночей в отсутствие ласки. В такие ночи хочется выйти и предложить себя первому встречному – лишь бы взял. Что останавливает? Не знаю. Не могу.
Верность – удел неудачников. Они обречены на нее, даже страстно желая иного.
Я верна не потому, что я добродетельна и чиста как ангел. Я верна, потому что я не могу по-другому.

@музыка: Сплин - Романс

@темы: Размышления

URL

среда, 10 ноября 2010

23:26

Доступ к записи ограничен

а я что, я ничего...

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

URL

вторник, 09 ноября 2010

11:08

Петр Бормор "Игры демиургов"

а я что, я ничего...

Отрывок* * *
Голая неприглядная Правда лежала на операционном столе, вся опутанная трубками и проводами.
Мазукта пошевелил пальцами в хирургических перчатках и приблизился к столу.
— Так, что у нас тут?..
Шамбамбукли прочитал данные с таблички.
— Фамилия и имя больного: Истина Правда. Избита. Зверски. Кроме того, над ней надругались.
— Вижу.
Мазукта склонился над избитой Истиной, осторожно прощупал её живот и помрачнел.
— Живота не пощадили! Придется резать Правде матку.
Правда застонала.
— Ребенок… мой…
— Она что, в сознании? — испугался Шамбамбукли.
— Нет. Бредит, — успокоил его Мазукта. — Ишь, ребенка пожалела! Сама, между прочим, виновата!
— То есть как? — не понял Шамбамбукли.
— Связалась с дурной компанией. Ну и как обычно: сначала там просто вольно обращались с Истиной, потом стали над ней издеваться, дергать и вертеть как попало, а потом… всем скопом познали Истину. А она, между тем, была тяжелая!
— Кем тяжелая?
— Уже неважно.
— Меня никто не любит, — сквозь сон пожаловалась Истина. — На голую… Правду… глаза закрывают.
Мазукта без комментариев вколол Правде полный шприц чего-то розового, и она снова обмякла. После этого сама операция не представляла трудностей — тем более, была уже привычна и отработана до мелочей.
— Идея, — сказал наконец Мазукта, покачивая на ладони плод. — Мертворожденная. Вот что бывает, когда насилуют Истину. Всегда.
Он прицепил на ручку младенцу дохлый номер и отправил в анатомичку.
— Посмотрим, вдруг из неё еще удастся что-нибудь полезное извлечь. Сейчас рождается столько нежизнеспособных идей! Возможно, отдельные части из этой смогут их спасти.
— А куда нам теперь? — спросил Шамбамбукли.
— Ну, на сегодня уже ничего серьезного. Осмотр пятой и седьмой палаты. Слепая Вера и безумная Надежда.
— А шестая палата..?
— А… — Мазукта обреченно махнул рукой. — В шестой уже никакие средства не помогут. Там лежит совсем безнадежная Любовь.

Поразительная книга. Поразительный автор.
Он тоже говорит правду так, что ей не верит никто...

@музыка: Сплин - Бог устал нас любить

@темы: Библиотека

URL

01:01

Доступ к записи ограничен

а я что, я ничего...

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

URL

среда, 22 сентября 2010

20:55

...

а я что, я ничего...

По вторникам вместе с Комсомолкой продаются книги о великих художниках. Некоторые я покупаю)
Люблю одинаковые вещи. То есть даже не так - люблю серии. Вещи разные, а идея и исполнение едино.

Так вот в прошлый вторник приобрела альбом Рериха. Сказать, что он меня поразил - не сказать ничего. У него просто чудесная палитра. И удивительно реалистичные линии, почти графичные - но в то же время такие мягкие..
Это надо видеть.

Картины

URL

понедельник, 06 сентября 2010

17:29

Небольшая зарисовка

а я что, я ничего...

О бизнесменах.

ЧитатьСемь утра. Будильник. Ненависть и глухое раздражение. Ну кому это надо? Проснуться, умыться, побриться, чашка черного кофе без сахара – все равно ему незачем жить долго и счастливо, тем более что счастливо и не выходит.
Ровно в восемь выход, деловой мир ценит пунктуальность. Личный шофер, личный этаж на корпоративной парковке (где то далекое время, когда он приезжал в шесть, чтобы найти свободное место?), личный Майбах… Это скорее для статуса. Он равнодушен к машинам. Его страстью были Харлеи. Ветер, степная разбитая дорога где-нибудь на окраине Техаса.. Не столько ради скорости, сколько из опьянения свободой. Он уже так давно никуда не выбирался из этих бетонных коробок..
В девять - свежая пресса, звонки о встречах, биржевые котировки.. Раньше он видел в этом разнообразие – ну еще бы, цифры же всегда разные… Глупо. За последние 10 лет все данные стали нулем. Еще одна чашка кофе, ежедневник – смотрим план на сегодня. Презентация нового проекта, фуршет с потенциальными инвесторами, подготовка документов, если удастся что-то подписать.. Удастся. Он знал, за что стоит браться. Безотходная переработка нефти, патенты на более эргономичные двигатели, разработка «зеленых» технологий… Бешеные деньги, да еще на благо человечества.. Ядовитая усмешка.
«Ах, спасибо Вам, господин Дж…, Вы так великодушны…»
«Боже, это всё нам? Господин Дж…, Вы – наш благодетель!...»
«Пять миллионов?!? Не может быть!!!...»
Идиоты. Да берите, хоть всё забирайте.. Глупые люди, которые думают, что деньги могут всё. Деньги не пахнут, а он насквозь пропитался их запахом, не отмыться..
Десять. Начало выступления. «Сегодня я представлю Вам нашу новую разработку…» Кому из них есть дело до того, о чем он думал этой ночью, мучаясь бессонницей и глотая виски? Кому из них интересно, чем он занят в свободное время? Кто хоть раз задумался – а есть ли оно у него?.. «…Благодарю за внимание.»
Двенадцать. Шампанское, ром, коньяк… Его приемы всегда на высоте. Он знает всех – от гендиректоров и до секретарей. И ни одного из них он не хотел бы видеть другом. Раньше всё было так просто – на дни рождения он собирал друзей за тяжелым столом в отцовском доме, пили, смеялись.. Были общие интересы, общие планы, общие мечты. Потом людей за столом становилось всё меньше и меньше, пока он не остался один. Остался только Джек. Джек – его телохранитель. После ночи, проведенной вместе, ушел и он.
Три часа. К черту всех. Домой, если только можно назвать место обитания домом. И эти бесконечные «если».. Если только моя жизнь – игра.. Сколько раз он подходил к окну. Сколько раз вставал на подоконник и смотрел вниз. Нет, он не самоубийца. Дикое желание жить всегда брало над ним верх.
Пять вечера. А ведь когда-то он и вправду жил. Радовался солнцу, улыбался девушкам, дрожал от возбуждения в ожидании большого куша..
Надо выйти отсюда. Надо выйти. Выйти. В висок бьётся эта простая мысль. Абсолютно безумная. Завтра встреча, обсуждение деталей контракта. От винта..
Он выводит из гаража свой Харлей.
«Господин Дж…, когда ждать Вас к ужину?»
Он не отвечает. Просто уезжает отсюда. Куда-нибудь. В голове пусто. Он еще не знает, что уже через час его Харлей будет полыхать на обочине, а сбивший его водитель фуры – вызывать «Скорую» - напрасно.

@темы: Мои тексты

URL

суббота, 21 августа 2010